19.10.21, 21h45m

 

Ultimamente só senti tristeza, um gosto azedo de comida estragada em cada gole de vida que tentei. Por um tempo achei que os antidepressivos não estavam funcionando, ou que a falta de dinheiro e a incapacidade de trabalhar mais estivesse aumentando. A verdade é que tudo anda igual. Sinto mais dores, ok, diminuí as caminhadas por causa delas, mas os remédios continuam tão religiosamente quanto missa de domingo, a psicoterapia é semanal e até consigo rir das velhas coisas engraçadas apesar de tudo cinza. Meus amigos não sabem o que me dizer, acredito que nem precisam ter. Minha terapeuta promete que vai passar, o país afunda mas já nem me lembro de quando esteve em verdadeira ascensão. Outra verdade é que posso até cuidar bem de mim, mas quanto a vida não posso fazer mais nada. Estar vivo é lidar com a natureza indiferente da realidade. O universo não se importa. Viver não tem solução. A morte precoce é um desperdício de tempo. Não consigo nem escrever. Ontem a noite sonhei que desenhava um pinto.