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Acordei tácito. Quase como um conto de um Drummond idoso sobre as minúcias do cotidiano. Não sonhei com nada, não desejei ninguém, sacudi o edredom e dobrei usando o mesmo ângulo de sempre. Penso em pinguins sempre que escovo os dentes. Conto cada nuvem no céu pelo caminho até o trabalho. Tento reconhecer os passarinhos pelo canto, feito Lorena. Chego, pego meu café e faço minhas coisas como quem nunca nem veio. E de fato, ou de certa forma, nunca saio de mim e sou sempre assim. Tácito. Um pouquinho melancólico. Um amontoado de todas as minúcias e nulidades que escolhi gostar, que peguei para mim, onde criei minha própria versão. Não existe outro lar.